ARRIVA LEI,

E TU NON POI COMPETERE NEANCHE IN GUEPIERRE!

Non è così che passa in fretta,

questa dolce malattia,

mi butterei da quella stella

spenta di malinconia. 

In questa urgenza di vivere

e furia di sentire

so di esistere. 

Notti senza cuore,

da non aver pietà

a parlare agli angeli, qualcuno sentirà.

Notti senza nome,

da far tremare il cielo,

dove c’è una via d’uscita che trascini via di qui.

Oggi voglio fare un po’ di bricolage…quasi quasi mi smonto la testa!

E pure il cuore già che ci sto!

Stavo fissando la pagina Bianca prima che tu aprissi quella finestra sporca permettendo al sole di illuminare le parole che non trovi

Cercando di arrivare a qualcosa di distante, così vicino da poterlo guastare
Dai sfogo alle tue inibizioni
Senti la pioggia sulla tua pelle
Nessun altro può farlo per te
Solo tu puoi farlo
Nessun altroNessun altro può parlare con le tue labbra
o screditarti con cose che non hai detto
Vivi a braccia spalancate
Oggi è il giorno dove inizia il tuo libro
Il resto non è ancora scritto
 
Infrango le tradizioni, a volte i miei obiettivi sono oltre i limiti
siamo stati condizionati dal tentativo di non commettere errori, ma non posso vivere così
Stavo fissando la pagina Bianca prima che tu aprissi quella finestra sporca permettendo al sole di illuminare le parole che non trovi  

…

UNWRITTEN, Natasha Bedingfield

Strani giorni, questi.

Sembra improvvisamente di essere tornati indietro nel tempo…A giorni già vissuti, giorni grigi, giorni ormai consumati, sciolti nel ticchettio di un orologio.

E invece…questi giorni sono ancora qua, usciti chissà come dal cappello del mago, da uno strano gioco del destino per essere rivissuti, riempiti, compiuti.

Finalmente…la tanto sperata “seconda chance”?

Avri preferito che restassero dov’erano quei giorni, sbiaditi dallo scintillio di ricordi favolosi, in un file chiuso del mio sistema operativo.

E invece…eccoli di nuovo qua.

Diario di viaggio di giorni malinconici e solitari. Ore che passano ossidate da sguardi sfuggenti, nulla che ti appartenga, tutto pare doversi compiere senza avallo. Eppure quelle ore sono tue…Non puoi farci ninete, nè fermarle, nè farle andare avanti. La tua volontà non conta. Non c’è nessuno con te, nè parlole, nè calore. Il tuo sguardo non conta. Nessuno parla la tua lingua, neanche se tu parli la loro.

Strani giorni, che debbono compiersi per tornare ad essere parte di altri luccicanti ricordi.

<<Avete idea di chi abbia ucciso Crometty?>>

<<Qualcuno dise di aver qualcosa da mostrargli, da vendergli. Un manoscritto raro di Dickens. Andò a vedere e…bè, vede, non era armato>>.

<<Pochi detective Letterari a Swindon sanno anche solo come si usa un’arma>> aggiunse Bowden <<e per molti di loro l’addestramento è fuori questione. L’indagine letteraria e le armi da fuoco non vanno proprio mano nella mano: la penna è più forte della spada>>.

<<Le parole sono un’ottima cosa>> risposi freddamente , cominciando a divertirmi nekl ruolo di donna del mistero dell’OPS-5 <<ma una nove millimetri arriva subito al cuore del problema>>.

Jasper Fford, Il Caso Jane Eyre

Il tip tap si balla da soli.

Niente parthner, nessuno cui appoggiarsi per ricordare i passi.

Il tip tap si balla da soli.

Si è più esposti e con noi solo il ritmo che scorre dentro, il proprio ritmo.

Il tip tap si balla da soli.

Anche se sul palco si è in centinaia, si è sempre soli a ballare.

E questo è quello che so fare, lo ballo bene il tip tap io.

Perchè se c’è qualcuno, si sta bene. Ma se poi ti trovi costretto ad essere solo, perchè le circostanze lo impongono o  perchè c’è una strana spada di Damocle che incombe sulla tua testa…allora la salsa, il merengue o il valzer sono inutili, per sopravvivere devi saper ballare il tip tap.

Il tip tap, infatti, si balla da soli.

Ho imparato a ballare il tip tap, l’ho sempre saputo fare…non che mi piaccia, ma ho imparato.

E adesso, quando ballo il tango o la bachata, mi capita di pistare chi balla con me.

Non lo faccio apposta e cerco sempre di rimediare, ma pare che niente sia abbastanza.

Il tip tap si balla da soli. E io ho imparato a farlo troppo bene…

…forse…

Pensai: quel tizio non arriva più. E poi pensai: mica posso chiamarlo “tizio”, è un grande poeta, forse il più grande poeta del ventesimo secolo, è morto ormai da tanti anni, devo trattarlo con rispetto, meglio, con tutto il rispetto. Ma intanto cominciavo a sentire fastidio, il sole dardeggiava, il sole di fine luglio, e pensai ancora: sono in ferie, stavo tanto bene là ad Azeitao, nella casa di campagna dei miei amici, chi me l’ha fatto fare di accettare questo incontro qui sul molo?, tutto questo è assurdo. E adocchiai ai miei piedi la mia ombra, e anche lei mi parve assurda e incongrua, non aveva senso, era un’ombra corta, appiattita dal sole di mezzogiorno, e fu allora che ricordai: lui aveva fissato per le dodici, ma forse aveva voluto dire le dodici di notte, visto che i fantasmi appaiono a mezzanotte.

Antonio Tabucchi, Requiem, Feltrinelli